Es poco probable quienes somos,
la verdad se nos aglutina,
desérticos,
eventuales o
asqueados,
nos vamos diluyendo sin pena.
Nada me detiene de lo que se oculta,
ni el flagelo
ni la templanza
ni lo cierto.
Soy insensible a todo lo que florece
a lo que se marchita,
sigo estando allá distante.
Vuelo ligera.
Mis manos, las menos quietas ya son plumas,
en todas las partes del cielo.
.png)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario